Прости меня
14 февраля 2010 Рассказы о любви

Я знаю, что это звучит банально, но все же… прости меня. Прости, что я ушла. Умерла. Оставила тебя, когда тебе нужна была моя помощь. Когда ты сходил с ума от одиночества и непонимания, от безответной любви и горечи от потерь. Прости. Просто я тоже была одинока…особенно, когда ты так тепло говорил мне по телефону, что скучаешь, что ценишь меня…но, увы, ты был далеко, а главных слов я так и не услышала. А, наверное, это даже лучше…мне было проще попрощаться с этим миром. Хотя…
Ты заметил как за последние два месяца поседел мой папа. Он, наверное, знал, чувствовал это. Он каждую свободную минуту проводил со мной, каждый день цветы и сладости, подарки и внимание. И…просто безумно тяжело видеть его сейчас. Он постарел лет на десять. А я…я теперь поумнела на эти десять лет. Но слишком поздно. Он каждый день приходит на мою могилу…но вы с ним так ни разу и не встретились здесь. И это к лучшему. Он тебя не простил, пусть еще и сам не разобрался, в чем здесь твоя вина… В том, что он нашел мой дневник в котором стихи, рассказы, очерки и просто мысли? В том, что стол забит рисунками, на которых вскрытые вены, надгробные плиты, слезы и смерть? В том, что мир для меня был чужим и тесным? В том, что я не нашла себя, зато успела потерять всё?
Прости, что прихожу к тебе каждой ночью. Мне просто нравится смотреть как ты спишь. Мне нравится легким дыханием ветра сдувать непослушную челку с твоего лба, чтобы лучше всмотреться в черты лица…такого родного и любимого.
Прости за обещания, которых не сдержала. Прости за ложь. Правда была слишком тяжелой. Прости за то, что исчез блеск в твоих глазах. Прости, что не верила.
«Я себе этого не прощу». Теперь я понимаю о чем ты. Теперь ты понимаешь меня. Ты понимаешь, почему я испытывала удовольствие от телесной боли. Она помогает забыть душевную. Теперь ты знаешь, как печет окровавленное запястье, когда на него капают слезы. Когда смотришь на свои изувеченные шрамами руки с мыслью: «Ну, когда же будет последний, который больше не сможет зажить». Когда идешь по улице с опаской, что сейчас непроизвольно кинешься под грузовик. Когда говоришь, что все будет хорошо, хотя сам давно уже в это не веришь.
Прости, что умерла с улыбкой на губах. Ты ведь так любил, когда я улыбалась. Просто последним, чей голос я хотела услышать, был ты. И так тепло было от твоих слов в ледяной в ванной. Так сладко в окровавленной воде. Так приятно от снов, которых пожелал. И мне они снились. Мне снилось ванильное небо, ангелы и дивная музыка…мне никогда еще так не было хорошо. Я летала. Впервые в жизни я летела во сне, а не падала в бездну. Спасибо тебе за этот полет. Спасибо за мой маленький мир, который благодаря тебе стал ярче и добрее. Спасибо, что ты был. Спасибо, что я и сейчас есть в твоей жизни.
Я знаю, что это звучит банально, но все же…прости меня. Прости, что я ушла. Умерла. Оставила тебя, когда тебе нужна была моя помощь. Когда ты сходил с ума от одиночества и непонимания, от безответной любви и горечи от потерь. Прости. Просто я тоже была одинока…особенно, когда ты так тепло говорил мне по телефону, что скучаешь, что ценишь меня…но, увы, ты был далеко, а главных слов я так и не услышала. А, наверное, это даже лучше…мне было проще попрощаться с этим миром.

Запись написал(а) АНАСТАСИЯ
2 комментария
  • Рина 15.02.2010

    Очень проникновенно , молодец , мне понравилось

  • Not who... . 17.02.2010

    Конечно прикольно,но если эта девочка умерла,то она такое уже точно бы не написала))
    А так прикольно)

Понравилось? оставь комментарий, автору будет приятно..

Внимание! Ваш комментарий может появиться не сразу, а только после проверки модератором.